Ein Mann
Ein Mann, der ein Buch herausgibt, ist wie ein Narr, der die Hand zum Fenster herausstreckt; jeder Vorübergehende kann darauf schlagen.
Caroline Pichler
Caroline Pichler, geborene Greiner (1769 – 1843), österreichische Schriftstellerin, Lyrikerin, Salonniére, Kritikerin
Bildnis: Caroline Pichler (1769 – 1843)
Zeichnung vom Maler Maler: Josef Nikolaus Kriehuber (1800 – 1876)
der diesen Namen verdient
Für jeden Künstler, der diesen Namen verdient, ist alles in der Natur schön, denn seine Augen, die furchtlos alle äußere Wahrheit annehmen, lesen dort, wie in einem offenen Buch, die ganze innere Wahrheit.
Auguste Rodin
François-Auguste-René Rodin (1840 – 1917), französischer Maler, Bildhauer, Zeichner.
die Quelle des Wissens
Liebt das Buch – die Quelle des Wissens, nur das Wissen ist rettend, es kann uns allein zu geistig starken, ehrlichen, vernünftigen Menschen machen, die fähig sind, den Menschen aufrichtig zu lieben, seine Arbeit zu ehren, und sich herzlich an den herrlichen Früchten seiner unablässigen, großen Arbeit zu erfreuen.
Maxim Gorki
Alexei Maximowitsch Peschkow (1868 – 1936), russischer Schriftsteller
Leider sind die russischen Webseiten zur Zeit kaum zu erreichen und sehr unsicher. Sobald sich die Lage nicht ändert, kann ich nicht das Original auf russisch auf meine Webseite zeigen.
Bild: Maxim Gorki (1868 – 1936)
Frieden und Freiheit. Schießt mit Blumen und Liebe.
Frohen Herzens bin ich in die Welt gegangen
Einsamkeit Frohen Herzens bin ich in die Welt gegangen Und voll Sonne war mein junger Blick, Doch nun kehrt' ich mit verhärmten Wangen Wieder zu der Einsamkeit zurück. Und ich sehe wunschbefreit und weise In das bunte Schicksalseinerlei, Kaum verspür ich's noch, so leise, leise Rinnt an mir die Jugendzeit vorbei. Immer werden meine Blicke weiter, Selig halt' ich eine Welt umspannt, Denn ich blicke froh und wissensheiter In des Lebens unbegrenztes Land. Hieher dröhnt kein Wächterschritt der Stunden, Unbemerkt verbraust mein herbes Leid, Langsam narben meine tiefen Wunden Von der weichen Hand der Einsamkeit. Meiner Seele nahm ich dumpfe Riegel, Und geöffnet prangt der Wunderschrein, Ewig lernend blick' ich in den Spiegel Meiner eignen neuen Welt hinein. Was sich dort im Leben ohne Ende Streitet, blendet, schlägt und überschreit Liegt hier, Farben, Töne, wie in Bände, Meinem Willen nach, geformt, gereiht. Jedes Wesen fürchtet meinen Willen Hier im engen – unbegrenzten Raum Jede Sehnsucht weiß ich zu erfüllen. – Wirklichkeit entblüht dem Dichtertraum. Und wenn heimlich dann an manchen Tagen Meine Sehnsucht hin zum Leben zieht Brauch ich dieses Buch nur aufzuschlagen Und die Seele schaut und wird nicht müd . . . Stefan Zweig
Stefan Zweig (1881 – 1942), österreichischer Schriftsteller, Übersetzer, Pazisfist
aus: „Silberne Saiten. Gedichte“ von Stefan Zweig. Titelblatt und Randleisten von Hugo Steiner. Verlegt bei Schuster & Loeffler Berlin und Leipzig, 1901
Verstoßen in ein fremdes Land
An Tieck Ein Kind voll Wehmut und voll Treue, Verstoßen in ein fremdes Land, Ließ gern das Glänzende und Neue, Und blieb dem Alten zugewandt. Nach langem Suchen, langem Warten, Nach manchem mühevollen Gang, Fand es in einem öden Garten Auf einer längst verfallnen Bank Ein altes Buch mit Gold verschlossen, Und nie gehörte Worte drin; Und, wie des Frühlings zarte Sprossen, So wuchs in ihm ein innrer Sinn. Und wie es sitzt, und liest, und schauet In den Kristall der neuen Welt, An Gras und Sternen sich erbauet, Und dankbar auf die Kniee fällt: So hebt sich sacht aus Gras und Kräutern Bedächtiglich ein alter Mann, Im schlichten Rock, und kommt mit heiterm Gesicht ans fromme Kind heran. Bekannt doch heimlich sind die Züge, So kindlich und so wunderbar; Es spielt die Frühlingsluft der Wiege Gar seltsam mit dem Silberhaar. Das Kind faßt bebend seine Hände, Es ist des Buches hoher Geist, Der ihm der sauern Wallfahrt Ende Und seines Vaters Wohnung weist. Du kniest auf meinem öden Grabe, So öffnet sich der heilge Mund, Du bist der Erbe meiner Habe, Dir werde Gottes Tiefe kund. Auf jenem Berg als armer Knabe Hab ich ein himmlisch Buch gesehn, Und konnte nun durch diese Gabe In alle Kreaturen sehn. Es sind an mir durch Gottes Gnade Der höchsten Wunder viel geschehn; Des neuen Bunds geheime Lade Sahn meine Augen offen stehn. Ich habe treulich aufgeschrieben, Was innre Lust mir offenbart, Und bin verkannt und arm geblieben, Bis ich zu Gott gerufen ward. Die Zeit ist da, und nicht verborgen Soll das Mysterium mehr sein. In diesem Buche bricht der Morgen Gewaltig in die Zeit hinein. Verkündiger der Morgenröte, Des Friedens Bote sollst du sein. Sanft wie die Luft in Harf und Flöte Hauch ich dir meinen Atem ein. Gott sei mit dir, geh hin und wasche Die Augen dir mit Morgentau. Sei treu dem Buch und meiner Asche, Und bade dich im ewgen Blau. Du wirst das letzte Reich verkünden, Was tausend Jahre soll bestehn; Wirst überschwenglich Wesen finden, Und Jakob Böhmen wiedersehn. Novalis (an Tieck, um 1800)
Georg Philipp Friedrich von Hardenberg (1772 – 1801), deutscher Schriftsteller, Philosooph
„Novalils Schriften – Gedichte“ von Novalis. Verlag: Diederichs, 1907. Seite: 224 – 225
Ludwig Tieck (1773 – 1853)
Jakob Böhmen (1575 – 1624)
um ein schlechtes Buch zu lesen.
Life is too short
Life is too short to read a bad book.
Das Leben ist zu kurz, um ein schlechtes Buch zu lesen.
James Joyce
James Joyce (1882 – 1941), irischer Schriftsteller, Autor, Lyriker, Erzähler, Lehrer, Dichter