Im Pausengange
Schulschlange Im Pausengange Paar auf Paar, Die Mädchenschar, Die umschlingen Mit bunten Ringen, Die zerdrücken Die starken Rücken Der Männer wird. Peter Hille
Peter Hille (1854 – 1904), deutscher Schriftsteller
aus: „Gesammelte Werke“ von Peter Hille. Herausgegeben von seinen Freunden. Erster Band. Verlegt bei Schuster & Loeffler, Berlin und Leipzig, 1904. Seite 41
In holden Liebessang, berauscht von Lust und leid
Ode an die Lerche Heil dir, Geist der Lieder! Vogel bist du nicht, Der vom Himmel nieder Aus dem Herzen schlicht Mit ungelernter Kunst in muntern Weisen spricht. Feuerwolken gleich, Hoch und höher schwingest In der Lüste Reich Du dich auf, und klingest, Und singend steigst du stets, wie steigend stets du singest. In der Abendsonne Goldner Strahlenpracht Schwebst du voller Wonne Hin und wieder sacht, Gleich körperloser Lust, die lind das Herz entfacht. In die Purpurwellen Tauchst du sanft hinein; – Gleich dem Stern beim hellen, Klaren Tagesschein, Sieht man dich nicht, doch hör' ich deineMelodein. Wie der Silbersterne Strahlenschimmer sprüht, Dessen Licht, das ferne, Morgens schnell verglüht, Und doch fortleuchtet, ob der Blick es kaum mehr sieht. Deiner Lieder Reigen Erd' und Luft durchschwillt, Wie in nächt'gem Schweigen Einer Wolke mild Des Mondes Licht, das rings den Himmel hellt,entquillt. Aehnlich dir an Segen Nichts die Welt umschließt. Nie so goldner Regen Bunter Wolk' entfließt, Wie deiner Lieder Fluth harmonisch sich ergießt. Wie ein Dichter, singend, Was sein Herz empfand, Jede Brust bezwingend, Bis die Welt entbrannt In Furcht und Hoffnung, die sie früher nicht gekannt; Wie auf stolzer Zinne Eine Edelmaid, Die von süßer Minne Singt bei nächt'ger Zeit In holdem Liebessang, berauscht von Lust und Leid; Wie im abendfeuchten Thal des Glühwurms Licht, Deß ätherisch Leuchten Durch die Gräser bricht,Doch siehst das Thierchen du vor Blüth' und Blättern nicht; Wie die Ros' in Lüften Wiegt ihr Blumenhaupt, Bis der West in Düften Ihr den Kelch zerklaubt, Daß trunken wird der Dieb, der ihr den Honig raubt. Frühlingsregens Fließen Auf dem grünen Hang, Thaufall auf den Wiesen, Nichts die Welt entlang, Das frisch und fröhlich ist, gleicht deinem hellen Sang. Dein Empfinden lehr uns, Vogel oder Geist! Nie ein Lied so hehr uns Wein und Liebe preist, Wie deins im Götterrausch die Seele aufwärts reißt. Bräutliche Gesänge, Siegesliederklang Sind nur hohle Klänge Gegen deinen Sang – Ein fehlend Etwas spürt der Geist in ihnen bang. Ach, was mag die Quelle Deiner Lieder sein? Anger, Berg und Welle? Wolkenflucht und Hain? Der Liebesinbrunst Macht? Unkenntniß aller Pein? Nie verzehrt Ermatten Deine frohe Brust, Dumpfen Ekels Schatten Trübt dir nie die Lust; Du liebst, doch ist dir nie der Liebe Leid bewußt. Dir in Schlaf und Wachen Muß des Todes Welt Lichterfüllter lachen, Als sie uns sich hellt – Wie tönte sonst dein Lied so rein vom Himmelszelt? Uns zerquält das Morgen Oder Gestern heut, Uns wird, ach! durch Sorgen Jede Lust entweiht, Und unser schönstes Lied, es spricht von tiefstem Leid. Doch wenn fremd uns wären Furcht und Stolz und Haß; Würde nie von Zähren Uns das Auge naß, So ließ' uns deine Lust wohl kalt ohn' Unterlaß. Besser als geschraubter Melodien Brunst, Besser als verstaubter Bücher Weisheitsdunst, Du Erdverächter, wär' dem Dichter deine Kunst. Halb nur deine Lust Wolle mit mir tauschen: – Dann aus meiner Brust Sollt' ein Lied entrauschen, Dem würde, wie ich dir gelauscht, die Erde lauschen. Percy Bysshe Shelley
Percy Bysshe Shelley (1792 – 1822), britischer Schriftsteller, Dichter
aus: „Percy Byssje Shelley’s Ausgewählte Dichtungen“. von Percy Bysshe Shelley. Deutsch Adolf Strodtmann (1829 – 1879). Hildburghausen Verlag des Bibliographischen Instituts, 1866, Lyrische Gedichte. Seite 155 – 158
Erwachet! Erwachet! Erwachet!
Ode an die Freiheitskämpfer Auf! auf! auf! Blut dampft von der Erde, die Brot euch versagt. Um die Todten, die sanken zuhauf, Sei aus strömenden Wunden ein Grablied geklagt. Keine andere Trauer sei ihnen gebracht! Sohn, Bruder und Gattin sind niedergemacht; Wer sagt, daß sie fielen in ehrlicher Schlacht? Erwacht! erwacht! erwacht! Seit je befeinden Tyrann sich und Knecht. Werft nieder die Ketten mit Macht In den Staub, daß den Tod ihr der Brüder rächt! Im Grabe wird regen sich ihr Gebein, Wenn die Stimmen der Lieben im blutigen Schein Des heiligen Kampfes um Rache schrein. Hoch laßt das Banner wehn, Wenn die Freiheit ladet zu Sieg und Tod, Ob als Sklaven auch um sie stehn Hunger und Elend und seufzende Noth. Und ihr, die geschaart um ihr herrlich Gefährt, Zückt nicht zuerst das mordende Schwert, Doch die Mutter zu schützen, seidmannlichbewehrt! Heil, Heil, Heil Denen, die litten und Großes vollbracht! Keinem wurde zu Theil Größerer Ruhm, als der euch umlacht. Den Feind nur haben Erobrer bekriegt, Dessen Stolz nun gebändigt zu Boden liegt: – Ihr habt, siegreicher, euch selbst besiegt. Kränzt, kränzt eure Stirn Mit Veilchen, Epheu und Tannengrün; Bedeckt das blutige Hirn Mit Farben, wie göttlich im Lenz sie glühn: Grüne Kraft, blaue Hoffnung und Ewigkeit, Doch Vergißmeinnichtblümchen verbannet weit, Bewahrt das Gedenken an euer Leid! Percy Bysshe Shelley
Percy Bysshe Shelley (1792 – 1822), britischer Schriftsteller, Dichter
aus: „Percy Byssje Shelley’s Ausgewählte Dichtungen“. von Percy Bysshe Shelley. Deutsch Adolf Strodtmann (1829 – 1879). Hildburghausen Verlag des Bibliographischen Instituts, 1866, Lyrische Gedichte. Seite 148 -149
Quelle eint sich mit dem Strome
Philosophie der Liebe Quelle eint sich mit dem Strome, Daß der Strom ins Meer vertauche; Wind und Wind am blauen Dome Mischen sich mit sanftem Hauche. Nichts auf weiter Welt ist einsam, Jedes folgt und weiht sich hier Einem Andern allgemeinsam - Warum denn nicht wir? Sieh den Berg gen Himmel streben, Well' in Welle sieh zerfließen; Keiner Blume wird vergeben, Wollte sie den Kelch verschließen. Und der Himmel küßt die Erd', Und das Mondenlicht den Fluß - Was sind all' die Küsse werth, Weigerst du den Kuß? Percy Bysshe Shelley
Percy Bysshe Shelley (1792 – 1822), britischer Schriftsteller, Dichter
aus: „Percy Byssje Shelley’s Ausgewählte Dichtungen“. von Percy Bysshe Shelley. Deutsch Adolf Strodtmann (1829 – 1879). Hildburghausen Verlag des Bibliographischen Instituts, 1866, Lyrische Gedichte. Seite 154 – 155
Und mystisch durch die Wellen strich
Der See In meinen jungen Jahren trieb Mich Sehnsucht oft an einen Ort, Der mich gebannt hielt wie ein Hort. So war die Einsamkeit mir lieb Von einem See, um dessen Rand Ein schwarzes Felsgemäuer stand. Doch wenn die Nacht ihr Bahrtuch warf Auf diese Stelle und auf mich, Und mystisch durch die Wellen strich Der Wind, bald klagend und bald scharf, Dann – ja – erschreckte mich oft jäh Die Einsamkeit am dunklen See. Doch dieser Schrecken war nicht Grau'n; Nein, eine Lust, die Schauer barg, So zitternd und dämonisch stark, Wie sie in unterirdischen Gau'n Der spüren mag, der einen Schein Erhascht von flimmerndem Gestein. Tod war um jenen giftigen Strand – Und in der Flut ein Grab für ihn, Der dort für seine Phantasien Besänftigende Tröstung fand Und den sein Träumen wandeln hieß Das finstre Reich zum Paradies. Edgar Allan Poe
Edgar Allan Poe (1809 – 1849) US-amerikanischer Schriftsteller, Dichter
aus: „Ausgewählte Gedicht“ von Edgar Allan Poe. Übersetzt aus dem englischen ins deutsche von Hedwig Lachmann (1865 – 1918). Verlag: Verlag des Bibliographischen Bureaus, Berlin.
Hedwig Lachmann (1865 – 1865)
Schimmern die Tränen wie Juwelen
Das ruhelose Thal Einst lächelte ein friedliches Thal, Aus welchem die Leute allzumal Gezogen waren in stürmische Fernen, Nachdem sie zu den gütigen Sternen Gefleht, von ihren azurnen Thürmen Die Blumen im Thal zu pflegen, zu schirmen, In deren Mitte den ganzen Tag Das rothe Sonnenlicht träge lag. Jetzt raschelt es durch den seltsamen Ort Ruhlos, rastlos in einem fort. Alles zittert und schauert, blos Die Lüfte sind ganz bewegungslos. Ach, von keinem Winde geschaukelt, Nicht vom leisesten Zephyr umgaukelt, Zucken die Bäume gleich den Fjorden Im umnebelten felsigen Norden. Ach, von keinem Winde getrieben, Jagen die Wolken und zerstieben Ueber den Veilchen, die dort liegen, Ueber den Lilien, die sich dort wiegen, Die sich wiegen und neigen und schauern, Ueber mystischen Gräbern trauern. Sie schauern: ihre duftenden Seelen Zittern in immer währendem Leide. Sie weinen: auf ihrem weißen Kleide Schimmern die Thränen wie Juwelen. Edgar Allan Poe
Edgar Allan Poe (1809 – 1849) US-amerikanischer Schriftsteller, Dichter
aus: „Ausgewählte Gedicht“ von edgar Allan Poe. Übersetzt aus dem englischen ins deutsche von Hedwig Lachmann (1865 – 1918). Verlag: Verlag des Bibliographischen Bureaus, Berlin. Seite 60 – 61
Hedwig Lachmann (1865 – 1865)
Aber siehe da, ein Aufsehen in der Luft
Die Stadt im Meer Lo! Der Tod hat sich selbst einen Thron geerdet In einer fremden Stadt liegend Weit unten im trüben Westen, Wo die Guten und die Schlechten und die Schlechtesten und die Besten Sind sie in ihre ewige Ruhe gegangen. Dort Schreine und Paläste und Türme (Zeitfressende Türme und zittern nicht!) Erähne nichts, was uns gehört. Umherzuheben, indem man die Winde vergaß, Unter dem Himmel ausgetreten Das melancholische Wasser liegt. Keine Strahlen vom heiligen Himmel kommen herab In der langen Nacht dieser Stadt; Aber Licht aus dem reißerischen Meer Die Türme leise strömt Gleams die Gipfel weit und frei Up domes-up spires - up kingly halls Up fanes - up Babylon-ähnliche Wände Auf schattenhafte längst vergessenen Bowers Von skulpturalen Efeu und Steinblumen Viele und viele ein herrlicher Schrein Deren gekleidete Frieszes intertwine Die Brühe, das Veilchen und die Rebe. Unter dem Himmel ausgetreten Das melancholische Wasser liegt. So mischen Sie die Türme und Schatten dort Das alles scheint in der Luft steckend zu sein, Aus einem stolzen Turm in der Stadt Der Tod sieht gigantisch niedergeschlagen aus. Es öffnen Sie Ventilatoren und klaffende Gräber Gähne mit den leuchtenden Wellen; Aber nicht der Reichtum, der da lügen In jedem Idol diamant eye Nicht der Täglich-Jewelled-Tod Das Wasser aus dem Bett stoßen; Für keine Wellenkräuselung, leider! Entlang dieser Wildnis des Glases Keine Schwellungen sagen, dass Winde sein können Bei einem fernen, glücklicheren Meer Kein Hebeweis deutet an, dass Winde waren Auf den Meeren weniger scheußlich heiter. Aber siehe da, ein Aufsehen in der Luft! Die Welle – da ist eine Bewegung! Als hätten die Türme beiseite gestoßen, Im leicht sinkenden Blatt Als ob ihre Tops schwach gegeben hätten Eine Leere im filmischen Himmel. Die Wellen haben jetzt ein röteres Glow Die Stunden atmen schwach und niedrig Und wenn in keinem lauen Stöhnen, Unten, unten soll sich die Stadt also anlegen, Die Hölle, die von tausend Thronen erhebt, Soll es Ehrfurcht tun. Edgar Allan Poe
Edgar Allan Poe (1809 – 1849) US-amerikanischer Schriftsteller, Dichter
Original erschienen in: „The City in the City“ von Edgar Allan Poe auf Seite 418 in: ‚The Poets and Poetry of America – To the Middle of the Nineteenth Century compiled‘ by Rufus Wilmot Griswold, Philadelphia, Carey and Hart, Chesnut Street, 1850, 10. Auflage.
aus: „Ausgewählte Gedicht“ von edgar Allan Poe. Übersetzt aus dem englischen ins deutsche von Hedwig Lachmann (1865 – 1918). Verlag: Verlag des Bibliographischen Bureaus, Berlin. Seite 39 – 41
Hedwig Lachmann (1865 – 1865)
Sonnenblitze schimmern und die Stimmen
Sehnsucht Niemals hab ich Liebeslust empfunden In den raschen, mauerschwülen Stunden! – Hier im alten Parke, wo nur noch verspätet Sonnenblitze schimmern und die Stimmen Müde in die Dunkelheit verschwimmen, Möcht' ich lieben, wenn der Abend leise betet. – Treten möcht' ich durch die offne Pforte Und im Dämmer einer Liebsten Worte Flüstern, bis Gewährung ihre Wangen rötet, Dort, wo hinter goldumglänzten Gittern Rote Rosen in Erwartung zittern vor dem Herbst, der sie in seinem Arme tötet . . . Stefan Zweig
Stefan Zweig (1881 – 1942), österreichischer Schriftsteller, Übersetzer, Pazisfist
aus: „Silberne Saiten. Gedichte“ von Stefan Zweig. Titelblatt und Randleisten von Hugo Steiner. Verlegt bei Schuster & Loeffler Berlin und Leipzig, 1901
Und wieder klag die leise Stimme mir
Tag und Nacht Es sprach der junge Tag in meinen Traum: »Wach auf! Sieh! Meines Mantels goldner Saum Ist über dunkle Dächer ausgegossen, Und tausend Ströme sind geflossen Und wurden Morgenlicht und heller Tag. Nur Du noch ruhst im Traumeshag Wo alle Wünsche wie lebendig scheinen Und sich zu wechselbunten Spiele einen. – Blick auf! Hörst Du aus fernen Dämmern Den Rythmus der Arbeit mit ehernen Hämmern Wach auf! – Aus allen Poren bricht das Weltgetriebe, Kein Glied, das ohne Kraft und Schaffen bliebe Und jedes schmiegt sich wieder sorgsam ein In meiner Lande unbegrenzte Reihn Und keiner ruht. – Nur Du allein!« – Und tiefer kroch das Leuchten an der Wand. Auf meinen Augen lag's, wie eine heiße Hand Und schnell war Lid und Wimper offen Von goldner Flut des frohen Lichts getroffen. Und wieder klang die leise Stimme mir: »Mit erlesenen Gaben komm ich zu Dir. Mein Kleid ist weit. Doch seine tausend Falten Vermöchten nicht der Gaben reiche Zahl enthalten, Die meine Arme Dir entgegenbreiten. Ich bringe Dir Ehre und Glück aus den Weiten Ich habe Dir alle Wege geweitet, Drauf purpurne Rosen und Blüten gebreitet, Was Deine Gedanken nur betend erwähnt, Was Deine Wünsche mir Thränen ersehnt, Was kaum Du erhofft in schüchternem Denken, Das will ich Dir heute, heute noch schenken. Ich will Dir den ungeborenen Willen In leuchtenden Farben zur Wahrheit erfüllen Und für das Leid aus fernen, schweren Tagen Werd' ich Dir wunderweiche Worte sagen, Und Glück und Sorge, was Dich nur umflicht, Dir wird es wesenlos und lebt nur im Gedicht. – Ich mache Dir zaubergewaltig den Arm Ich führe Dich weg von dem neidischen Schwarm, Der jedes Streben sinnberauscht verlacht. Ich nehm Dir alles, was Dich ihnen ähnlich macht.« So sprach der Tag. Ich aber horchte fort Und schlürfte gierig Wort für Wort. »Doch geb' ich nicht die überreiche Spende In schlummermüde, arbeitsträge Hände Und werfe Dir nicht die Gaben dahin. – Steh' auf und sieh sie im Leben erblühn! Ich bin der Tag und bin dem Leben gleich Erfüllung harrt für jeden Wunsch in meinem Reich, Nicht wirst Du bittend meine Gunst erringen Nein! Wie ein Weib mußt Du mich zwingen, Das nicht für weiche Worte seine Gaben giebt Und nur die Kraft, den starken Willen liebt, Der sie mit seiner Wucht errungen.« So sprach der Tag mit leisen, weisen Zungen Und flammte heiß mit grellen, gelben Lichtern, Und still ward da mein Herz und schüchtern Bei dieser Worte wahrheitsschweren Klang Allein der Tag fuhr fort und sang: »Doch hat Dich das Schaffen dann müde gemacht, Führ' ich Dich neu in die Arme der Nacht. Durch des Abends blütenrote stille Weiten Will ich Dich zum Traume heimgeleiten; Diesem schenkst Du, was ich Dir errungen, Glück und Glanz und echte, große Lieder Und er giebt es tausendfach Dir wieder Durch der Traumessänge seligsüße Weise. Und so dreht sich Tag und Nacht im Kreise Bist Du bei mir stark und stolz geworden, Löst die Nacht mit ihres Lieds Accorden Wieder Deine Einsamkeit und Eigensucht Und des steten Wechsels reiche Frucht Ist: Daß Du des Nachts die Seele sehnend weitest Und des Tags zur That Dich froh bereitest. Doch nun laß des Morgendämmerns bleiche Traumesgärten! Auf! Zieh ein in meine Reiche.« Und es wuchs in mir ein frohes, heißes Beben Ich sprang auf, hinein ins volle Leben! Stefan Zweig
Stefan Zweig (1881 – 1942), österreichischer Schriftsteller, Übersetzer, Pazisfist
aus: „Silberne Saiten. Gedichte“ von Stefan Zweig. Titelblatt und Randleisten von Hugo Steiner. Verlegt bei Schuster & Loeffler Berlin und Leipzig, 1901
Frohen Herzens bin ich in die Welt gegangen
Einsamkeit Frohen Herzens bin ich in die Welt gegangen Und voll Sonne war mein junger Blick, Doch nun kehrt' ich mit verhärmten Wangen Wieder zu der Einsamkeit zurück. Und ich sehe wunschbefreit und weise In das bunte Schicksalseinerlei, Kaum verspür ich's noch, so leise, leise Rinnt an mir die Jugendzeit vorbei. Immer werden meine Blicke weiter, Selig halt' ich eine Welt umspannt, Denn ich blicke froh und wissensheiter In des Lebens unbegrenztes Land. Hieher dröhnt kein Wächterschritt der Stunden, Unbemerkt verbraust mein herbes Leid, Langsam narben meine tiefen Wunden Von der weichen Hand der Einsamkeit. Meiner Seele nahm ich dumpfe Riegel, Und geöffnet prangt der Wunderschrein, Ewig lernend blick' ich in den Spiegel Meiner eignen neuen Welt hinein. Was sich dort im Leben ohne Ende Streitet, blendet, schlägt und überschreit Liegt hier, Farben, Töne, wie in Bände, Meinem Willen nach, geformt, gereiht. Jedes Wesen fürchtet meinen Willen Hier im engen – unbegrenzten Raum Jede Sehnsucht weiß ich zu erfüllen. – Wirklichkeit entblüht dem Dichtertraum. Und wenn heimlich dann an manchen Tagen Meine Sehnsucht hin zum Leben zieht Brauch ich dieses Buch nur aufzuschlagen Und die Seele schaut und wird nicht müd . . . Stefan Zweig
Stefan Zweig (1881 – 1942), österreichischer Schriftsteller, Übersetzer, Pazisfist
aus: „Silberne Saiten. Gedichte“ von Stefan Zweig. Titelblatt und Randleisten von Hugo Steiner. Verlegt bei Schuster & Loeffler Berlin und Leipzig, 1901