Die Rose Ein Röschen, schön wie's je der Norden sah, Ganz einsam wuchs an eines Gärtchen Rand. Noch nie war eine süße Blume da. Und schönre Gärten waren nie bekannt. Die Mädchen tanzten um es Ringelreihn, Und weise Dichter es im Lied besangen. Die flinken Elfen nachts im Mondenschein Begossen es und küßten's voll Verlangen. Doch weh! Der Gärtner gab nicht mehr drauf acht: Mädchen und Elfen kamen nimmer wieder: Und Dürre hatte Raupen hergebracht. Die ließen sich auf Zweig und Knospen nieder. Gott schütz' den Stocke! Wenn Himmel HIif' nicht endet, Der Gartens schönste Blume dann verendet. William Browne
William Browne of Tavistock (1590 – 1643), englischer Dichter
